La entrada al Pompidou

En la entrada al Pompidou en esos días de invierno en Paris donde la primavera cada día parece más lejana, estudiantes hacen fila para poder acudir a sus cuadernos. Él museo ofrece una iglesia para ellos los domingos, el día donde toda Paris duerme y cuelga el reconocido “Fermé”, que en su sutil manera parisina significa “No jodan hoy”.

Mientras ellos caminan paso a paso lentamente por la linea en forma de culebra que rodea el museo, se ven en el que fue a su lado izquierdo, donde juguetines de una edad de tiempos mejor; juegan a explotar las amorfas burbujas que el gamin de la zona arma con un fino hilo verde atado a las extremidades de dos palos de madera. Él, sumerge el hilo en un balde de basura relleno de agua con jabon y sin ganar ni un centavo repite la acción por horas; dandole a los inquilinos de la fila el espectáculo melancólico de cada tiempo pasado fue mejor como un compositor a su audiencia de incrédulos.

Ellos. Con sus ordinadores y cuadernillos repletos de responsabilidades se ven en cada pequeñuelo que juega a reventar. Se acercan a cada burbuja con la emoción que ellos les falta en su pasarela de deberes. Saltan y saltan, tratando de explotar aquellas bolas de colores que se supenden en el aire a más de 6 metros sobre ellos, ese aire suspendido pura ilustración de fe; seguros de que entre más salten más podrán reventar y hacer que llueva el arcoíris.

Y ellos sólo ven, pensando en que momento se perdió la facilidad de encontrar la felicidad en algo tan efímero y delicado como una burbuja de jabón. En que momento paso el tiempo y cambiaron posición con los enanos, y la burbuja paso de ser algo inofensivo a un peso de kilogramos que revienta y ataca cada vez que no logran lo cumplido. Cada vez que no encuentran empleo, cada vez que alguien dice que no se puede, que la nota mediocre los persigue, que la realidad acecha y hay  cuentas por pagar en el meson de noche.

 

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